Capítulo 09. Iniciação do Portal, Parte III (Aqui habitam goblins!)

Capítulo 9

Iniciação no Portão, Parte III

(Aqui, há duendes!)

A fábrica se estende à frente, uma caixa cinza e feia de um prédio, atarracada e industrial, com chaminés manchadas de fuligem cuspindo fumaça para o céu.

Atrás dela, uma floresta. Uma grande. Ela se estende tanto que bem poderia ser o limite deste mundo, por tudo que eu sei. As árvores parecem comuns, como algo que eu esperaria ver em um dos parques nacionais que pontilham o Centro-Oeste em casa, na Terra.

Eu não vejo nem ouço um rio, e não parece haver nenhum sinal de civilização além da fábrica. Nenhuma vila, cidade ou mesmo uma única estrada. Apenas árvores, grama e um complexo industrial muito fora do lugar.

O que me faz pensar — quem diabos constrói uma fábrica aqui?

Eu não vejo ninguém lá fora. Nenhum guarda, nenhum trabalhador, nenhum NPC amigável parado com pontos de exclamação sobre suas cabeças. Apenas uma longa fileira de janelas estreitas e sujas alinhando o segundo andar. Eu queria que esses Portões viessem com uma espécie de "guia de jogo" útil ou algo assim. Eu lanço um olhar para a criatura azul gelatinosa pressionada contra meu quadril.

“Você não é por acaso um guia de jogo no estilo tutorial, certo?”

A gosma não me deu a honra de uma resposta.

“Certo.”

Eu ajusto minha pegada na gosma, ainda embalada sob meu braço como uma bola de futebol gelatinosa instável, e me aproximo com cuidado.

As portas da frente são enormes — facilmente duas vezes minha altura — espessas placas de metal reforçadas com barras de aço rebitadas. Elas estão manchadas de ferrugem, a tinta já descascada, deixando para trás uma colcha de retalhos de corrosão. As portas estão ligeiramente entreabertas.

Eu não confio nelas.

Este é um jogo. Talvez não exatamente como um, mas o suficiente para eu saber que é melhor do que entrar na entrada óbvia como um idiota. Eu provavelmente me encontraria cara a cara com uma gangue inteira de inimigos e não tenho certeza se este é o tipo de situação da qual eu conseguiria me livrar conversando.

Em vez disso, eu me movo para o lado do prédio, procurando algo menos... armadilhoso.

Foi quando eu avistei a escada de incêndio.

Escadas de metal, presas na lateral do prédio, levando ao telhado.

Perfeito.

Eu mudo o Garoto Gelatina para o outro braço e começo a subir. O metal range sob meu peso, a ferrugem descascando quando minhas botas batem em cada degrau. É lento, principalmente porque carregar uma gosma mole com uma mão só enquanto sobe uma antiga escada de incêndio é surpreendentemente difícil.

Quando finalmente me arrasto para o telhado, meus braços doem. Ainda bem que hoje foi dia de perna.

Eu me levanto e tenho minha primeira visão real da floresta.

É ainda maior daqui de cima. Um mar de verde escuro se estendendo para sempre, as copas das árvores balançando suavemente na brisa.

Eu respiro fundo.

Para um Mundo Morto, com certeza não parece... bem, morto. Algo sobre o nome — e a necessidade do Sistema de anunciá-lo, ainda não me agrada.

Eu me agacho e coloco a gosma no chão de concreto do telhado.

“Ok, Garoto Gelatina”, eu digo, apontando um dedo para ele. “Não fuja. E não pule do telhado. Por favor.”

Ele (pelo menos, eu tenho pensado nele como um ‘ele’) vibra.

Eu não tenho ideia se isso é um sim ou um 'vá se ferrar, eu faço o que quero', mas eu escolho acreditar que é um acordo.

“Obrigado”, eu digo, dando à gosma uma leve palmadinha no topo de sua... cabeça?

Eu examino o telhado. Se há uma escada de incêndio, então deve haver alguma forma de acessar o telhado por dentro. Caso contrário, qual é o objetivo?

Bingo! Eu avisto — uma porta, exatamente como eu esperava. Manutenção, saídas de emergência... seja qual for o motivo, eu não me importo. Isso significa que eu tenho uma maneira de entrar que não envolve chutar as portas da frente gigantes como um idiota.

Eu me aproximo da porta. Eu experimento a maçaneta da porta. A maçaneta gira facilmente. Destravada. Isso é um bom sinal ou um terrível. Eu não consigo me livrar da sensação de que estou sendo levado a tomar certas ações.

Eu abro a porta, tendo o cuidado de afastar a gosma de seu caminho com o leve toque do meu pé. Do outro lado, encontro uma pequena escada — talvez cinco degraus — que leva a uma luz fraca. De dentro, eu ouço. O clangor constante do metal. O sibilar do vapor. O ritmo tum-tum-tum de algo enorme impulsionando uma linha de montagem para frente. Sou imediatamente recebido por uma explosão de calor.

E vozes. Guturais. Duras. Uma mistura de ordens ríspidas e resmungos descontentes. Uma fábrica movimentada.

Eu exalo lentamente. Isso é extremamente estúpido ou exatamente o que eu deveria estar fazendo, eu penso. Espero que seja o último.

Eu pego minhas chaves do carro e a carteira do bolso do meu casaco e as deslizo no bolso lateral da minha calça. Então eu tiro meu casaco. O calor que irradia da porta aberta me mataria se eu estivesse com a grossa camada de inverno. O casaco cai no chão e eu solto um suspiro de alívio. Muito melhor!

A gosma perto de meus pés balança curiosamente em volta do casaco, como se o estivesse inspecionando. O Garoto Gelatina pula — er, rola... Eu não tenho certeza de como descrever os movimentos da gosma — do meu casaco de inverno descartado para a porta aberta, examinando-a com uma sensação de curiosidade.

Debruçado, entro, mantendo meus passos o mais leves que posso enquanto desço os degraus. A escada se abre para um patamar, e de lá, eu vejo — uma varanda de ferro que envolve todo o segundo andar da fábrica, com vista para o chão de produção abaixo. O ar está espesso com fumaça e o cheiro de óleo, o espaço iluminado pelo brilho fraco de lâmpadas industriais e as brasas pulsantes de uma enorme fornalha. Quase nenhuma luz natural atravessa as janelas cobertas de sujeira que alinham um lado da fábrica. Do outro lado das janelas, a varanda envolvente é alinhada com o que pareciam ser portas de escritório.

A história do autor foi apropriada indevidamente; denuncie qualquer instância desta história na Amazon.

E os trabalhadores lá embaixo? Sim. Definitivamente não humanos. Eu podia ver isso com clareza suficiente através da fumaça da sala.

Humanoides baixos e curvados correm pelo chão, atendendo às demandas intermináveis da fábrica. Alguns carregam caixas, outros operam máquinas de aspecto grosseiro, e uma criatura particularmente miserável joga carvão em uma fornalha incandescente, suor escorrendo por seu rosto largo e plano. Todos eles têm pele esverdeada e são cobertos por manchas de pelos escuros e ásperos. Todos eles têm focinhos de porco e orelhas grandes e pontudas que parecem ter sido puxadas diretamente de alguma grande espécie de morcego. As criaturas usam uniformes cinza rasgados semelhantes: camisas compridas, calças, boné. Sem sapatos.

Eu sinto uma sensação pulsante em minha mente. Um toque suave, e texto azul brilhante pisca na existência acima da cabeça de um dos trabalhadores.

[Pukwudgie]

[Pequeno Goblinóide]

[Nível 1]

Eu olho fixamente. Isso me apunhala com aquela mesma mistura estranha de admiração e pavor. Vai demorar muito mais para eu me ajustar ao fluxo de texto e informações. As empresas de tecnologia em casa matariam para colocar as mãos em algo assim. Eu imagino um mundo onde os telefones foram abandonados em favor de implantes cerebrais e do todo-poderoso Sistema. É assim que este multiverso integrado que o Cara da Cobra mencionou é?

Eu olho para baixo para o Garoto Gelatina, que vibra no que eu presumo ser excitação silenciosa. Eu nem percebi a gosma me seguindo pelas escadas.

Bem.

Isso ficou interessante.

Eu olho para baixo para a gosma e coloco um dedo sobre meus lábios, indicando para ficar em silêncio. O Garoto Gelatina pulsa duas vezes em resposta. Sim, ainda não tenho ideia do que isso significa.

O chão da fábrica zune com energia frenética. Os pukwudgies se movem em coordenação caótica, montando... alguma coisa. Do meu ponto de vista na varanda, não consigo dizer ao certo o quê. Um veículo, talvez? Em qualquer caso, é algum tipo de grande dispositivo mecânico. Há grandes placas de metal, engrenagens do tamanho do meu tronco, e o que parece um bloco de motor superdimensionado sendo içado no lugar por uma polia de corrente enferrujada. Há outras polias penduradas no teto e algumas preguiçosamente fora da varanda, presas a grandes pesos de metal não utilizados que me lembram os kettlebells na minha academia. Seja o que for que eles estejam construindo, é grande.

Eu posso ter tropeçado na fábrica da Ford neste estranho mundo de portais.

No canto distante, um par de pukwudgies trabalha em uma máquina de moagem, alimentando longas chapas de metal em suas mandíbulas mecânicas e rangentes. Faíscas saem como fogos de artifício em miniatura, quicando no chão sujo enquanto a máquina devora o aço com um grito de metal torturado.

Então acontece.

Um dos trabalhadores se aproxima demais. Talvez ele perca o foco. Talvez ele esteja apenas exausto. De qualquer forma, o moedor pega sua manga. A máquina não hesita. Ela puxa.

O pukwudgie grita.

A crocância molhada e visceral é engolida pelo rugido ensurdecedor da máquina de moagem. Sangue jorra da boca da máquina, embaçando o ar em sua frente em uma névoa vermelha e grotesca.

Eu estremeço. Meu estômago se revira. Jesus Cristo.

Um apito alto corta o barulho.

Tudo para.

Cada máquina para em um instante. Sem desaceleração lenta, sem ecos persistentes. Apenas silêncio puro e ensurdecedor.

Os trabalhadores congelam no lugar. Ninguém se move. Ninguém fala.

Exceto pelo outro pukwudgie na máquina de moagem. Ele corre para seu colega de trabalho caído, caindo de joelhos ao lado da bagunça mutilada que costumava ser um braço. O trabalhador ferido se contorce, agarrando o toco sangrando, seu pequeno rosto de porco-rato contorcido em agonia. O outro pukwudgie mexe em seu uniforme, tentando rasgar uma tira de tecido, mas suas mãos tremem demais para fazer algo útil.

Eu agarro a grade da varanda, os nós dos dedos brancos. Meu coração bate forte.

É como se eu estivesse assistindo a uma cena de uma adaptação de Upton Sinclair.

Um novo conjunto de criaturas entra cambaleando no chão da fábrica.

Eu digo cambaleando porque essa é realmente a única maneira de descrever como eles se movem. Há quatro deles no total, cada um com cerca de um metro e meio de altura, suas barrigas redondas esticando o tecido de seus coletes até quase explodir. Sua pele é de um verde doentio, coberta de verrugas e manchas de algo que pode ser mofo. Narizes longos e ganchudos pendem sobre seus lábios grossos, e seus olhos vermelhos e arregalados brilham com algo que não é exatamente inteligência, mas mais como fome. As novas criaturas gordas com aparência de duende estão todas em trajes de negócios completos: camisas de colarinho engomado, coletes e jaquetas. Dois deles até têm cartolas sobre suas cabeças carecas. Como os pukwudgies, nenhum desses quatro usa sapatos em seus pés de garra.

O Sistema faz um ping. E palavras se materializam sobre cada uma de suas cabeças.

[Gobblin]

[Elemento de Gula Possuído Goblinóide Menor]

[Nível 3]

Gobblin.

Com dois b's.

Isso é um erro de digitação? O Sistema acabou de ter um derrame?

Então um deles tira algo do bolso. Um pastel. Uma coisa delicada e escamosa que parece estar recheada até a borda com alguma coisa. Ele enfia tudo na boca de uma vez, a boca se abrindo como uma cobra para revelar duas fileiras de dentes amarelos afiados. A nata explode das laterais, manchando suas bochechas enrugadas, pingando em seu triplo queixo como baba. Ele bate os lábios alto, saboreando cada segundo nojento.

Não. Não é um erro de digitação. Definitivamente significa ‘gobblin.’

Os pés com garras e três dedos dos gobblins batem contra o chão de concreto enquanto eles cambaleiam para frente. Eles param no centro da sala.

Os pukwudgies abaixam a cabeça, seus pequenos corpos ficam rígidos. Mesmo o ferido, ainda agarrando o toco sangrento onde seu braço costumava estar, fica em silêncio. O único som é a mastigação pesada e úmida do gobblin ainda trabalhando com seu pastel, engolindo com um glug audível.

Um dos gobblins — um dos que usa cartola — dá um passo à frente e solta uma respiração profunda e sibilante e bate em seu estômago maciço. Sua barriga enorme sobe como massa deixada por muito tempo para provar, então ele abre a boca. Pesquise no site nôvel_Fire.ηet no Google para acessar capítulos de romances antecipadamente e com a mais alta qualidade.

O que sai é uma bagunça. Um ruído espesso, molhado e confuso, como alguém tentando falar enquanto faz gargarejos com uma boca cheia de molho. É gutural, desigual, deslizando para dentro e para fora de tons que não fazem sentido para meus ouvidos. Meu cérebro luta para processá-lo, mas não — não vai acontecer.

Então, como alguém bateu em uma televisão velha, o gobblin falha.

Seu rosto se contorce, seu corpo gagueja no meio do movimento, tremeluzindo como um holograma quebrado. Sua voz se distorce, esticando e estalando como um arquivo de áudio que foi mastigado e cuspido de volta.

E então—

“…a prosperidade de nossa grande empresa depende de cada um de vocês…”

Inglês.

Ou, mais especificamente, inglês sofisticado. O tipo de sotaque que você esperaria de um aristocrata usando monóculo tomando chá em uma xícara tão fina que pode quebrar no meio se você olhar para ela com muita força.

Um pulso atinge minha mente. O Sistema toca e uma notificação pisca brevemente em minha visão.

[Integração de Idioma concluída.]

Hum. Legal.

O gobblin — cartola balançando enquanto ele gesticula com dedos com pontas de garra e semelhantes a salsichas — continua falando, sua voz escorrendo com auto-importância.

“…a alegria do trabalho, queridos amigos, está na liberdade que ele lhes concede! Propósito! Dever! Um vínculo sagrado entre mestre e trabalhador! Por que, sem a estrutura do trabalho diligente, o que seríamos? Perdidos! À deriva em um mar de preguiça e decadência! Mas vocês — oh, vocês, criaturas finas — vocês são o coração pulsante desta grande máquina! E seu serviço, seu sacrifício, não passa despercebido. A Mão vê tudo. A Mão sabe tudo. E a Mão aprecia você.”

Eu olho com atenção.

Eu… eu acabei de cair em um pesadelo ultracapitalista? Esta é uma espécie de puxa-saco, cidade-empresa, viva-na-fábrica-e-pague-seu-aluguel-em-vales de manifesto que esta coisa está começando a cuspir. Eu meio que espero que ele comece a distribuir panfletos sobre a honra de horas extras não remuneradas. O direito ao trabalho e toda essa besteira.

Os gobblins estalam os dedos e um par de pukwudgies se apressa.

O ferido — que, não vamos esquecer, acabou de ter seu braço arrancado — chora quando eles o agarram pelos ombros e começam a arrastá-lo para longe. Seu rosto de porco-rato está contorcido de medo, mas ele não luta contra isso. Ele apenas desaba, derrotado.

“Espere, espere! Por favor, senhor!” Sua voz — agora também em inglês, porque eu acho que o Sistema traduziu tudo — sai em um apelo apavorado com sotaque cockney. “Eu preciso deste emprego! Minha família — o que eles vão fazer agora?”

Eu aperto o corrimão com mais força.

Algo sobre toda essa cena não me agrada.

O gobblin com a cartola simplesmente balança a cabeça, estalando a língua em falsa simpatia. “Ah, trágico. Mas as regras são regras. E você, meu caro, é agora… ineficiente. Se você fosse deixado no chão, estaria traindo seus camaradas.”

O chão da fábrica está em silêncio enquanto o pukwudgie é arrastado. Seus colegas de trabalho mantêm a cabeça baixa. Ninguém se move para impedi-lo.

Ding!

Um pulso bate em minha mente. Uma janela de notificação brilhante aparece na minha frente, acompanhada por um pequeno toque.

NOVA MISSÃO: Apoderar-se dos meios de produção.

[Descrição: Matar os quatro superintendentes gobblin.]

[Recompensa: Um Baú de Aventureiro Avançado (x1). Uma poção de aprimoramento de feitiço (x1).]