Capítulo 38. Aulas, Parte III (Inscrições Abertas)

Capítulo 38

Sessões de Aula, Parte III (Inscrições Abertas)

POV: Clyde Richmond

Os sonhos sempre começam da mesma forma.

Luz laranja fraca mal vazando por uma janela empoeirada e coberta de sujeira, atravessando o papel de parede manchado e a silhueta do meu velho colchão futon, um cobertor amassado envolvendo uma versão mais jovem de mim. Então o cheiro chega — licor de malte azedo, maconha, algo fraco e selvagem pairando por baixo de tudo. É assim que eu sei que voltei.

De volta àquele apartamento subsidiado pelo governo e detonado na W. 25th, em Ohio City, onde os pisos eram macios por causa dos danos causados pela água e o ar sempre continha uma tensão que você podia extrair como uma corda de guitarra. Ninguém naquele prédio maldito estava feliz. Estávamos todos apenas tentando sobreviver.

Eu tinha oito anos. Talvez nove. Magro como o inferno. Cotovelos como pontas de faca e olhos que não piscavam quando deveriam. Eu acordava com o sol, porque dormir não fazia muita coisa a não ser fazer o tempo passar mais rápido — e naquela época, eu não queria que passasse. Mesmo que tempo significasse fome.

Tempo, como um dos velhos havia me dito em algum momento, era dinheiro. E mesmo eu, com oito anos, sabia que aquela merda era um recurso escasso em casa.

Então, eu pegava meu companheiro — um cabo de taco de golfe quebrado que eu tinha tirado de uma lixeira atrás de uma loja de segunda mão. A empunhadura estava rachada (eu consertei com fita adesiva). A ponta? Metal fraturado, perverso e irregular.

Eu saía do apartamento descalço, navegando pelas telhas lascadas e pela madeira rangente como um ninja. Passando pela quietude drogada das portas dos apartamentos que nunca fechavam direito. Tinha que ter cuidado para não acordar a mamãe... Se ela estivesse em casa. Descer as escadas, atravessar o estacionamento, até o Morningstar's — o bar na esquina que se transformava em um paraíso de vôlei de areia no verão.

Era lá que estava o ouro.

Não ouro de verdade. Não. Eu não podia ter tanta sorte. Tive que me contentar com alumínio.

Latas de cerveja vazias. Esmagadas e descartadas como soldados caídos no campo de batalha. Relíquias de alumínio de bons momentos de outras pessoas e provavelmente arrependimentos naquela manhã. Sábados de manhã eram os melhores — depois das ligas de sexta à noite, quando os trintões bêbados vinham ao Morningstar's aos montes. Eles deixavam latas aos montes enfiadas em lixeiras transbordando e espalhadas pela grama irregular perto da cerca.

Eu as coletava com meu taco quebrado — espetando cada lata como se estivesse pescando com lança. Enfiava-as em um saco de lixo grande e preto até o plástico esticar e gemer.

Dez dólares em uma boa coleta. Dez dólares podiam me dar um pacote de mortadela, alguns donuts com açúcar, uma garrafa de refrigerante e ainda deixar muito mais para racionar durante uma semana. Isso não era apenas sustento — era estratégia. Era sobrevivência transformada em arte. Verão significava sem escola. Sem escola significava sem almoços escolares gratuitos. Sem almoços escolares significava que eu ia dormir com fome ou bater na porta do meu primo para ver se ele podia me preparar um sanduíche de mortadela no pão de forma.

E aos domingos? Eu tinha igreja.

Diga o que quiser sobre Deus, mas os adultos na igreja distribuíam café e donuts velhos de graça após cada culto, e para o pequeno Clyde, eles tinham gosto de culinária com estrelas Michelin.

Algo sobre a maneira como o açúcar se transformava em xarope na sua boca, como as bordas eram duras, mas o interior ainda meio pastoso. Eles sempre eram um pouco velhos e dolorosamente doces. Mesmo agora — crescido e aquele apartamento agora muito, muito atrás de mim — não consigo morder um fresco sem desejar que estivesse um pouco mais velho. Eu iria tão longe a ponto de dizer que prefiro donuts velhos.

As pessoas acham engraçado. A coisa dos donuts velhos.

Eu deixo elas rirem. Eu não explico. Eu não digo que cada mordida tem gosto de segurança nostálgica e familiar. Como uma manhã em que eu sabia que não sentiria fome. Ou dor.

Os sonhos sempre acabam antes da parte da igreja, no entanto.

Normalmente, eles desvanecem quando estou arrastando aquela sacola cheia para o centro de reciclagem, suor encrostado na minha testa, sandálias batendo no asfalto ainda fresco da noite. Apenas uma criança e uma sacola de latas, tentando sobreviver.

Eu acordo com o eco de alumínio tilintando nos meus ouvidos e a picada metálica da esperança na minha garganta. O relógio na minha mesa de cabeceira marca 12h02. Deixo-me dormir. É o grande dia, afinal... Meu Portão de Bronze. Outra oportunidade de tentar conseguir algo para mim. Assim como aquelas latas vazias no Morningstar's.

POV: Veronica Sampietro

“...e eu disse a ele: ‘Cara, se seu DPS não consegue lidar com alguns goblins de nível 4 em menos de 30 segundos, você é peso morto.’ Pode acreditar na audácia de alguns desses otários? A Equipe de Exploração disse que se não fosse por mim ajudando a limpar o caminho, eles não teriam completado aquele nível extra de masmorra. Yeeaahh, foi muito foda…!”

As palavras saem da boca dele como uma diarreia verbal, cada sílaba um pouco mais alta, um pouco mais nasal do que a anterior. Tenho noventa por cento de certeza de que a mesa ao nosso lado está contemplando homicídio. Ou talvez eu esteja projetando. Você provavelmente está projetando, Veronica.

É isso que eu ganho por tentar namorar na Era do Sistema. É meu primeiro encontro usando o aplicativo System Match — um novo aplicativo de namoro exclusivo para pessoas registradas com o Sistema aprimorado. E eu pensei que ter acesso ao Sistema poderia tornar os homens um pouco menos insuportáveis. Acontece que é o oposto na verdade!... Quem diria?

O pequeno bistrô na Little Italy é fofo, honestamente. Luzes de corda cintilando acima, luz de velas tremeluzindo e enchendo a pequena sala de jantar com um ambiente aconchegante. O ar cheira a nós de alho quentes, lulas fritas e o molho vermelho da minha avó. Há um violinista no canto tocando uma suave peça de Paganini. É um lugar muito agradável para um primeiro encontro. Tudo desperdiçado em um homem cuja ideia de carisma é recitar suas estatísticas básicas como se fosse um direito de nascimento.

Ele está sorrindo. Para si mesmo. De novo.

Eu nem me lembro do nome dele. Gavin?... Espere, não, é Grayson. Definitivamente Grayson.

Eu bebo meu vinho — um Pinot Noir agradável o suficiente — e sorrio com a boca, mas não com os olhos. Disseram que eu tenho um ótimo sorriso falso. Aprimorado pela empresa. Afiado como uma navalha. É uma habilidade, na verdade. Uma habilidade que eu planejava usar durante as entrevistas no campus para conseguir um emprego em um escritório de advocacia bem pago. Mas a faculdade de direito era coisa do passado neste ponto, graças a um professor de Direito Constitucional explodindo e sessões de terapia ainda insuficientes.

Ele está dizendo algo agora sobre sua inscrição na Guilda. Aparentemente, Ohio finalmente distribuiu todas as suas licenças de Guilda privada e agora o Grande e Poderoso Gavin — er, Grayson — está aguardando seu convite para participar da avaliação oficial da Guilda. Ele diz isso com uma expressão séria, como se estivesse sendo nomeado cavaleiro.

Meu telefone vibra. Eu olho para baixo. 19h42. Ugh. Ainda faltam algumas horas até eu encontrar os outros no ferro-velho.

Ele estala para o garçom. Literalmente, estala.

“Sim, vou querer um gelato de pistache e um expresso”, ele diz ao garçom, então se vira para mim com aquele sorriso que eu aprendi a odiar ao longo da última hora ou mais de jantar. “Só o expresso para ela… Ela não precisa dos doces.”

Oh. Oh, de jeito nenhum.

Essa é a frase. O momento. A epifania cristalizada e cortada em diamante de que eu terminei aqui.

Eu me levanto. Suave. Graciosa. Como uma rainha saindo da cabana de um camponês.

Sorriso falso ativado. “Indo ao banheiro feminino”, eu sussurro. “Já volto.”

Ele pisca para mim. Pisca. Como se estivéssemos compartilhando um segredo. O único segredo que estamos compartilhando é que ele está prestes a ser ignorado tão fortemente que sua dignidade está prestes a acabar em um outdoor de Pessoa Desaparecida.

Eu passo pelo garçom. Ele levanta uma sobrancelha. Eu balanço meu queixo em direção à mesa.

“Respeito”, ele diz baixinho, mostrando-me um sinal de positivo.

Para fora, na noite de Cleveland, eu vou. O ar cheira a óleo e charutos. Está ficando um pouco frio lá fora, mas meu sangue está correndo quente, como sempre acontece depois de uma fuga limpa.

A história foi roubada; se detectada na Amazon, denuncie a violação.

Deus, isso foi bom.

Eu verifico a hora novamente. Acho que vou realmente aproveitar a noite.

Talvez pegar uma sobremesa de verdade… Trocar de roupa. Talvez apenas sentar em algum lugar e deixar a cidade respirar ao meu redor.

Uma coisa é certa: hoje à noite, eu estou escolhendo a mim.

POV: Joseph Sullivan

Eu cheguei ao ferro-velho mais cedo, não querendo que os outros fossem os primeiros a chegar.

Eu sento ao volante, motor desligado. Jelly Boy está no banco do passageiro, vibrando em sincronia com a linha de baixo do rádio. Sem forma real para ele agora — apenas uma pilha animada de gosma azul com dois olhos vagamente esféricos flutuando na mistura. Toda vez que a batida cai, ele faz essa coisa onde borbulha para cima e depois volta para si mesmo. Como uma lâmpada de lava consciente com cocaína. É bem divertido.

Um par de faróis corta meu retrovisor, e eu olho para cima.

Veronica.

Ela estaciona suave, controlada. Eu olho pela janela do meu lado do passageiro para ela. Cabelo preso, jaqueta de couro fechada, janelas fechadas contra o frio. Ela desliga o motor, acena através do para-brisa, então olha para o colo, a luz pálida do celular iluminando seu rosto. Um segundo depois, o meu vibra.

>Veronica: Um pouco frio lá fora. Indo esperar Clyde estacionar.

Eu toco no pequeno ícone de coração ao lado da mensagem. Não confio em mim para enviar mensagens de texto no momento. Estou muito ligado. Músculos pulsando. Sangue quente. Hoje à noite é a noite que abrimos nosso Portão de Bronze.

Hoje à noite é a noite que eu consigo minha Classe oficial.

Jelly Boy engole a última de uma lata de bebida energética descartada que ele tirou do chão do carro e arrota através de sua membrana. Sua versão de um grito de guerra… Eu acho.

Outro conjunto de faróis aparece. Clyde.

Ele sai antes mesmo que o motor do carro pare de ronronar. Moletom com capuz, jeans, botas gastas. Olhos examinando o local com uma clara quantidade de ceticismo. Como se estivesse delineando todos os problemas potenciais que o local poderia nos apresentar. Eu gosto disso nele. Ele é um solucionador de problemas.

Todos nós saímos de nossos carros e, por um segundo, apenas ficamos ali. Três humanos e uma bola viscosa de caos, todos olhando para o portão corroído como se fosse brotar presas e nos comer.

“E aí”, diz Clyde.

“E aí”, responde Veronica, tirando as mechas de cabelo soltas do rosto. Ela não parece nervosa. Ela parece pronta. Ainda assim, não posso deixar de sentir que todos os nossos nervos estão disparando ao máximo agora.

Eu balanço a cabeça. Jelly Boy pula ao meu lado, vibrando, quase zumbindo, alguma melodia só ele conhece. Ele está praticamente brilhando.

Com um clique e um gemido, eu destravo o portão e o abro.

O ferro-velho se abre na nossa frente como a boca aberta de uma fera.

Eu sinto que algo está nos observando.

Eu não digo isso. Mas eu sinto. É uma picada na nuca, um peso logo atrás dos meus olhos. Como se houvesse uma presença aqui fora, na escuridão, respirando devagar e silenciosamente, esperando que a gente vire as costas.

O vento aumenta, farfalhando as árvores esqueléticas ao longo do perímetro do quintal. Um baixo chiado seco. O barulho de folhas mortas raspando nas armações de carros sem capô. Um pássaro decola, suas asas altas no silêncio, como um tapa molhado no rosto.

Eu dou uma volta lenta, examinando o quintal.

Se Steve finalmente instalou câmeras, elas estão bem escondidas. Mas eu conheço esse sentimento. É o mesmo que eu tive na noite em que saí do Portão do Castelo do Cemitério. A mesma sensação arrepiante e que aperta os membros de que algo estava me observando.

Ainda assim, eu não vejo nada. Apenas ferrugem e sombras.

“Vamos”, eu digo, mais para mim do que para os outros.

Nós nos movemos.

Eu nos levo para além dos vários pedaços de lixo quebrado e coberto de ferrugem. Finalmente, chegamos ao pavilhão coberto que eu usei para cobrir meu último Portão. “Aqui”, eu digo. Apontando para a parede vazia.

Clyde já está tirando seu ticket. Veronica também. Jelly Boy se contorce animado, então cospe o seu como se fosse uma pastilha para a garganta. Eu me abaixo e pego. Está quente e escorregadio com gosma, como se tivesse sido abraçado por uma água-viva o dia todo. Jelly Boy estende um pseudópode e eu entrego seu ticket para ele. Eu também retiro meu próprio ticket.

Nós ficamos em um círculo aproximado. Quatro tickets. Quatro perdedores. Um ferro-velho estranhamente silencioso.

Clyde olha ao redor. “Prontos?”

Veronica expira forte pelo nariz. “Como eu sempre estive.”

Eu balanço a cabeça, com o coração martelando tão alto que pode rachar uma costela. “Agora ou nunca.”

“Na contagem de três”, diz Clyde. “Um…”

Veronica se junta. “Dois…”

“Três”, todos dizemos ao mesmo tempo. Eu mentalmente ativo meu ticket.

[Ticket do Portão de Bronze]

[Este Ticket do Portão de Bronze foi aprimorado com o atributo ‘Combinar’.] Sёarch* O site ηovelFire.ηet no Google para acessar capítulos de romances antecipadamente e com a mais alta qualidade.

Ativar aprimoramento ‘Combinar’?

Eu mentalmente bato ‘sim.’

O pergaminho em cada uma de nossas mãos acende com pura energia mágica. Poeira dourada brilhante descasca da superfície como tinta descascada pelo sol, flutuando para cima, enrolando-se, coagulando no ar. As partículas dançam em espirais preguiçosas, reunindo-se em uma forma circular grosseira. Então o contorno se afia — linhas de cor bronze gravadas por raios.

Antes que percebamos, o Portão se formou totalmente. Três metros de altura, em forma de janela de catedral, com bordas em luz bronze, crepitando e zumbindo como um fio de energia na chuva. O espaço dentro da moldura é preenchido com energia bronze rodopiante — luz líquida com faíscas.

Nós nos olhamos.

Jelly Boy oscila e faz um barulho como um modem dial-up tendo uma experiência religiosa.

Eu dou um passo à frente.

O ar perto do portal zune. É espesso e carregado e tem gosto de estática e moedas. Meus dedos formigam. Meus dedos dos pés também. Meu coração cai nas minhas entranhas e continua caindo.

“Vamos”, diz Veronica. Ela avança, ocupando o lugar ao meu lado. Nossos ombros se tocam por um momento antes que ela desapareça no Portão.

Eu respiro lentamente. Então, eu caminho para frente, na luz bronze. No momento em que eu cruzo o limiar, algo me agarra — não fisicamente, mas bem no fundo do meu âmago. Como um gancho atrás do meu esterno puxando para cima.

Então o mundo fica branco.

A luz morre. Ele simplesmente apaga, como a lâmpada da existência queimando no meio do pensamento.

Eu tento gritar, mas não tenho boca. Sem pulmões. Sem corpo nenhum.

Não há nada. Apenas um eu flutuante e desencarnado, à deriva no tipo de preto puro que parece espesso. Como se eu estivesse suspenso em óleo morno, sufocando na ausência de tudo. Meu cérebro busca sensações — visão, som, tato — mas tudo o que recebo é a quietude pesada de um tanque de privação sensorial.

E então — ping.

Uma sensação suave e pulsante corta o vazio como uma lâmina feita de frio.

Uma tela azulada flutua no meu campo de visão. Como se sempre estivesse lá. Como se eu estivesse me lembrando disso em vez de ver pela primeira vez.

Bem-vindo, Participante, ao Processo de Seleção e Atribuição de Classe do Jogo de Deus.

Processando os Dados Coletados...

Analisando as Métricas de Desempenho...

Compilando Perfil do Participante e Estatísticas Básicas...

Preparando a Interface de Seleção de Classe...

Ping!

O preto é engolido por uma luz cerúlea suave. Uma interface do usuário desliza como se estivesse sobre trilhos, limpa e zumbindo com energia de baixa frequência. Três janelas retangulares se abrem em minha visão — cada uma brilhando com bordas douradas, pulsando levemente, quase como se estivessem respirando.

No topo, uma nova mensagem aparece:

Por favor, prossiga com a Seleção de Classe.

Eu absorvo as opções apresentadas a mim. Eu ficaria surpreso, mas felizmente sabia que teria algum nível de escolha, graças aos detalhes compartilhados nos Canais de Discussão.

OPÇÃO DE CLASSE 1: Monge das Mil Palmas

[Descrição: Você é um mestre da velocidade e da violência, utilizando sua proeza arcana para se tornar uma personificação da própria destruição.]

Crescimento Natural de Estatísticas: +1 Força, +3 Destreza, +2 Constituição, +1 Espírito, +20 Saúde, +3 Mana, +10 Vigor.

Atributo de Classe 1: Despertar do Asura.

[Descrição: Sua Mão Mágica será substituída pela Habilidade ‘Braços Asura.’ Quando você ativar esta Habilidade, você invocará quatro Mãos Mágicas (Fonte: Força e Destreza). Esses braços lutarão como uma extensão de si mesmo.]

Atributo de Classe 2: Avatar da Imbuição

[Descrição: Você é capaz de imbuir seus Braços Asura com propriedades mágicas, incluindo, sem limitação, afinidades elementais. Após a Seleção de Classe, você terá duas imbuições. Imbuições podem ser equipadas e desequipadas usando seus menus de Usuário.]

Esta opção parece o Sistema me oferecendo uma chance clara de corrigir o curso. Pivotar de uma disciplina de lançador de feitiços para uma Classe marcial baseada em combate corpo a corpo. Eu me pergunto se minha decisão de fazer boxe e jiu-jitsu impactou a decisão do Sistema de oferecer esta Classe como uma de minhas opções. O crescimento natural de estatísticas é bem balanceado nas Estatísticas Físicas, e eu ainda poderia usar minha alocação de pontos para atribuir pontos à Força e minhas outras estatísticas.

Estou curioso como isso impactará Lefty e Righty. A personalidade sutil e a sensação do cantrip é algo a que me acostumei. Isso vai substituir a natureza fundamental do feitiço ou simplesmente adicionar um segundo par para se juntar a mim no combate?

É definitivamente tentador. Mas antes de eu decidir, preciso pesar minhas outras opções…

OPÇÃO DE CLASSE 2: Bruxo da Menagerie

[Descrição: Você ganha poder através de seus laços com monstros, sifonando parte de sua energia e, eventualmente, exercendo seu controle sobre eles.]

Crescimento Natural de Estatísticas: +3 Constituição, +1 Inteligência, +3 Força de Vontade, +10 Saúde, +10 Mana, +10 Vigor.

Atributo de Classe 1: Ligação com Monstro

[Descrição: Você ganha Habilidades que permitem que você se conecte com vários monstros. Ao desenvolver uma conexão mais forte com esses monstros, você ganhará várias Habilidades, Feitiços e Traços dos monstros. À medida que você fica mais forte, você poderá se conectar com um número maior de monstros e monstros mais fortes.]

Atributo de Classe 2: Controlar Monstro

[Descrição: Você ganha o Feitiço ‘Controlar Monstro.’ Uma vez que sua ligação com um monstro conectado seja forte o suficiente, você pode exercer controle sobre o monstro, tendo-o totalmente domado.]

Algo sobre esta segunda opção instantaneamente me faz sentir sujo e nojento. O único monstro com o qual eu seria capaz de me conectar atualmente é Jelly Boy, e a ideia de ‘controlá-lo’ é nojenta. Por mais que eu ame Pokémon, não tenho certeza de como me sinto sobre esta Classe.

Parte de mim quer considerar. Posso abrir mão de usar o Feitiço ‘Controlar Monstro’ e focar em vez disso em ter um exército de criaturas amigáveis à minha disposição, tudo isso enquanto ganho uma variedade de Feitiços e Habilidades dessas ligações. A versatilidade é aparentemente ilimitada.

OPÇÃO DE CLASSE 3: Mago Musculoso

Descrição: Ao contrário de outros magos, seus canais de mana se fundiram com sua estrutura músculo-esquelética, e sua magia agora é alimentada por seu próprio corpo.

Crescimento Estatístico Inerente: +3 Força, +1 Destreza, +2 Constituição, +1 Força de Vontade, +10 Saúde, +30 Vigor (a Mana atual será convertida em Vigor).

Atributo de Classe 1: Foco Corporal

[Descrição: Você não pode mais usar focos de Feitiço tradicionais. Em vez disso, seu corpo se tornou seu foco de feitiço, permitindo que você tenha acesso irrestrito às suas habilidades de Lançamento de Feitiços. Você canaliza e gasta Vigor para lançar Feitiços. Você ganha o Traço ‘Foco Corporal.’]

Atributo de Classe 2: Canalizar Poder

[Descrição: Seu Limite de Nível de Feitiço é definido para Nível 2. Todos os Feitiços agora têm a Fonte ‘Força’. Você ganha o seguinte Traço: ‘Lançamento Flexível.’ Você ganha a seguinte Habilidade: ‘Sem Dor, Sem Ganho.’ Esta Habilidade permite que o lançador de feitiços ‘overclocke’ Feitiços, gastando Vigor e Saúde adicionais para aumentar o poder bruto de um Feitiço.]

Eu não rio. Eu gargalho. Em algum lugar no vazio, a interface do usuário treme como se estivesse tentando não se ofender.

Eu examino todas as três opções mais uma vez e então, com um comando mental rápido (sem cliques errados desta vez, idiota), eu faço minha seleção.