Prólogo

Prólogo

O Trapaceiro

A liberdade tem gosto de luz estelar, amarga e elétrica na minha língua.

Eu deslizo pelo cosmos, apreciando o frio do vazio sob meus pés, a maneira como ele se curva e se dobra aos meus caprichos. Por tanto tempo, eu só conheci a escuridão — uma eternidade trancado em algum canto esquecido do universo, as grades da minha prisão forjadas por mãos mais antigas que as minhas. Mas mesmo as correntes mais poderosas enferrujam, e agora aqui estou eu, espalhando travessuras pelas estrelas. E bem a tempo.

Os outros estão esperando. Posso sentir sua inquietação coletiva formigando nas bordas da minha consciência, afiada como o primeiro sopro do inverno. Eles sabem que estou livre. Eles sabem o que isso significa. E isso me emociona. Arrastei minha mão por uma corrente de poeira cósmica, espalhando-a atrás de mim como cinzas, enquanto o largo sorriso de coiote se espalhava pelo meu rosto.

Eles não me queriam aqui. Por isso me prenderam em primeiro lugar. Imprevisível demais, disseram. Perigoso demais. Como se eles fossem melhores. Hipocrisia, teu nome é divindade.

Mentalmente, alcanço usando minha consciência, sentindo a presença dos meus irmãos e irmãs. Ancoro minha intenção em sua localização e, em seguida, libero minha Força de Vontade, canalizando minha conexão com o conceito de estradas. Um dos meus domínios de poder.

À frente, uma fenda floresce no nada, uma ferida irregular de luz e sombra. Deixo-a pairar ali por um momento, saboreando a antecipação, antes de atravessá-la. O tecido da realidade se dobra ao meu redor, quente e maleável, e eu emerjo em uma sala tão mundana quanto absurda.

Vidro e aço, linhas elegantes, iluminação suave. Uma sala de reuniões em um daqueles monumentos imponentes à ambição mortal que eles chamam de arranha-céus. As paredes são de vidro, oferecendo uma vista panorâmica da cidade abaixo — Tóquio, eu acho. Ou talvez Nova York. Importa? Esses mortais e suas metrópoles são todas variações do mesmo tema cansativo. Luzes cintilam como estrelas presas na noite abaixo e, em algum lugar distante, uma sirene chora.

O ar lá dentro é sufocante, pesado com o cheiro de mogno polido e vestígios de café. Foi estilizado para imitar o local da reunião, percebo — uma referência ao Jogo.

Eles estão todos aqui, é claro. Meus irmãos e irmãs. Levo meu tempo observando-os, deixando o silêncio se estender. Doze deles no total, sentados em volta de uma longa mesa em cadeiras de escritório almofadadas e encostadas. E uma décima terceira cadeira escondida perto da extremidade da mesa. Que bom que eles guardaram um lugar para mim na mesa depois de todo esse tempo. Isso aquece meu coração, de verdade. Os canalhas.

Todos nós assumimos muitos nomes, muitos rostos, ao longo do tempo. Acho que não me lembro da minha forma original, se é que alguma vez tive uma. Os outros estão todos usando máscaras mortais. Mas eu vejo através de todos e cada um deles.

A Dama das Correntes está sentada rígida, com o cabelo prateado brilhando sob a luz suave. Dedos semelhantes a aranhas em forma de pináculo na frente dela. Seus olhos são aguçados e calculistas, como se ela já estivesse considerando maneiras de me prender novamente.

O Silencioso se recosta em sua cadeira, seu volume maciço mal contido, o brilho de seus olhos dourados fixos em mim. E na cabeceira da mesa, a Árbitra — serena como sempre, embora eu perceba o mínimo lampejo de tensão em seu olhar ao entrar.

“Configuração legal”, digo, caminhando para o meu assento como se fosse dono do lugar. Arrastrei meus dedos pela borda da mesa, tocando uma melodia que ninguém aqui será capaz de esquecer tão cedo. “Embora eu deva admitir, prefiro um pouco mais de... talento.”

A Árbitra não morde a isca, mas noto a mais leve contração de seus lábios — quase uma carranca. É o suficiente para fazer meu sorriso se alargar quando me afundo na minha cadeira, chutando meus pés na mesa. Cruzo um pé coberto de mocassim sobre o outro. O calçado é de veludo preto, com asas prateadas estampadas nos saltos.

Você sabia que este texto é de um site diferente? Leia a versão oficial para apoiar o criador.

Eu não vou ser educado. Não depois do que eles fizeram.

“Então”, digo, entrelaçando os dedos atrás da cabeça, “por onde começamos? Suponho que estávamos no meio de finalizar os detalhes do Jogo?”

Eles não respondem. Ainda não. Mas sua tensão é palpável, sua irritação forte o suficiente para sentir o gosto. É inebriante. Eles me mantiveram trancado por milênios, mas agora estou livre, e o Jogo está prestes a começar.

A Árbitra pigarreia, o som como o estalar de um chicote. “Agora, sobre a questão de integrar os Participantes no Jogo deste Milênio. O Sistema já designou a responsabilidade pelas apresentações dos Participantes.”

Ela gesticula para o Pai da Forja, que se move em sua cadeira, o brilho ardente de seus olhos firme e sem piscar. “É sua vez de assumir essa responsabilidade”, ela diz. “Certifique-se de que eles estejam cientes das regras básicas, dos Estágios e da integração do Sistema. Mantenha isso... eficiente.”

Quase engasgo com a risada que sobe na minha garganta. O Pai da Forja? Ah, isso é bom demais. Eles iam deixar aquela montanha de metal e fogo ser o primeiro ponto de contato com os Participantes? Que escolha incrível! Quase invoquei uma tigela de uvas para acompanhar o show. Mas naquele momento, uma ideia me ocorre. Uma ideia linda e gloriosa. Não, não, não. Isso não vai dar certo!

“Espere um pouco”, digo abruptamente, levantando a mão e recostando-me na cadeira com preguiça exagerada. “Como você deve se lembrar, querida irmã, existe uma ordem para essas coisas que os Vestígios da Criação definiram antes de ascender ao Sistema. Em cada Jogo subsequente, a atribuição de responsabilidades gira em um padrão específico.” Faço um círculo com o dedo no ar, quase brincando. \"E, a menos que eu tenha perdido a noção do tempo enquanto estive fora — e confie em mim, contei cada, segundo, segundo — então a Boca estava em posição de lidar com a integração no último Jogo. Isso não significaria que tecnicamente é minha vez?”

Todas as cabeças se viram para mim. Os olhos da Árbitra se estreitam. Seu rosto grita, \'Que jogo você está jogando?\' Infelizmente para ela, será tarde demais quando ela finalmente juntar as peças. “Era sua vez”, ela diz, seu tom cortante, “antes de sua... ausência.”

“Ausência? Prisão é uma palavra tão feia”, digo, mostrando a ela um sorriso. “Mas agora que estou aqui, certamente podemos revisitar a alocação e retornar à sequência adequada.”

O Silencioso ronrona, um som tão profundo que parece que a própria sala está vibrando. Pode ser um aviso, ou pode ser apenas a maneira dele de lembrar a todos que ele poderia quebrar meu pescoço em um instante. De qualquer forma, eu não me importo.

Então, sinto uma mudança, bem no fundo do meu Núcleo. Um dos outros Treze estava invocando a Autoridade restante dentro do Sistema, pedindo que ele interviesse. Toda a sala de reuniões estremeceu com poder.

“Você?” a Dama das Correntes rosna, com o cabelo prateado brilhando enquanto ela me encara. “Você quer lidar com a integração? Esse é o trabalho mais tedioso de todo o processo. Como é incomum, irmão.”

“Querer é uma palavra forte”, digo, acenando com a mão de forma desdenhosa. “É chato, é inferior a mim e, francamente, posso pensar em mil coisas que preferiria fazer. Mas” — deixo a palavra pairar no ar, saboreando a tensão — “é minha vez. E eu não gostaria de perturbar o delicado equilíbrio de justiça e ordem com o qual todos vocês fingem se importar. Não no meu primeiro Jogo em tanto, tanto tempo.”

A Árbitra se inclina para a frente, seu olhar como um bisturi cortando minhas palavras. “Por que você se importa, Trapaceiro? Você nunca foi de responsabilidade.”

“Oh, eu não me importo”, digo, fingindo um bocejo. “Mas o Sistema se importa, não é?” Olho para cima, para os céus. Irônico, considerando quem eu e os outros ao meu redor somos.

E, na hora certa, o poder no ar muda e algo dentro de todos os nossos Núcleos se encaixa no lugar, nos ligando às leis silenciosas que foram escritas no início desta Era. Está feito, eu acho.

No entanto, a expressão da Árbitra não muda, mas posso ver as engrenagens girando atrás de seus olhos. Ela não confia em mim — nenhum deles confia. Mas o Sistema opera com base em regras, e o que está resolvido está resolvido. E a Árbitra odeia quando eu estou tecnicamente certo, o que torna tudo isso muito mais doce.

“Tudo bem”, ela diz por fim, sua voz fria como uma ventania de inverno. “A tarefa é sua.”

“Obrigado”, digo, mostrando a ela meu sorriso mais desarmante.

Levanto-me da minha cadeira e me estico, mostrando o quanto não estou ansioso por isso. “Bem, se eu devo”, suspiro, caminhando em direção ao portal que já comecei a tecer na existência. “Mas não diga que eu não avisei. Estejam preparados para sofrer a derrota neste Jogo.”

A Dama das Correntes murmura algo em voz baixa — provavelmente uma maldição. O Silencioso apenas olha, seus olhos dourados tão indecifráveis quanto sempre. A Árbitra me observa com o tipo de escrutínio que faria a maioria dos seres se contorcer. Sёarch* O site Nôvel(F)ire.nёt no Google para acessar os capítulos dos romances antecipadamente e com a mais alta qualidade.

Mas eu não me contorço. Atravesso o portal, de costas para eles, e no instante em que saio de vista, um sorriso se espalha pelo meu rosto — um sorriso que parece afiado e selvagem, como se pudesse dividir o universo em dois.

Inconvencional? Ah, sim. Eles não têm ideia do que acabaram de libertar.

Esta é exatamente a oportunidade que eu queria. O primeiro movimento no primeiro estágio do primeiro Jogo que joguei em milênios. A vitória muitas vezes vai para o combatente que faz o primeiro movimento.

E eu vou fazer valer a pena.