Capítulo 41. Grão e Carne
Capítulo 41
Grãos & Carne
Começamos a contornar a borda externa do campo de trigo, determinados a não nos aproximar do espantalho estranho. Não consigo me livrar da sensação de estar sendo observado. Dou uma espiada na direção do espantalho blindado e ele ainda está lá: de guarda em seu poleiro, acima de seu domínio dourado.
Espera um segundo…
Ele se virou agora. Só um pouco. Virado para nós, apesar do fato de que não é possível. Bem, não deveria ser possível. É assustador, com certeza, e há uma forte parte do "homem-macho" moderno em meu orgulho que diz que é apenas um truque de ótica. Meu orgulho interior tenta sufocar os alarmes primais soando em meu cérebro.
Eu vi sua cabeça inclinar agora? Ou foi o vento?
“Er… Pessoal”, engasgo.
Clyde diminui o passo e vira para a esquerda, em direção a uma estreita faixa de terra batida que contorna o campo. Veronica o segue sem dizer uma palavra, sua Warhammer firmemente em seu punho, pronta para a ação. Acho que eles não me ouviram.
Começo a seguir, mas algo em mim - algo primal, algo burro e cheio de más decisões - me faz olhar para trás novamente. E bem a tempo também.
Fwoosh!
O espantalho solta sua estaca, descendo e caindo no mar de trigo. Suas botas de metal atingem a terra no campo de trigo e desaparecem sob as hastes douradas como um tubarão deslizando para o oceano.
Os outros congelam e giram em direção ao campo de trigo. Aparentemente, isso foi o suficiente para chamar a atenção deles.
O trigo farfalha. O espantalho está se movendo em nossa direção, e rápido.
“Que merda”, diz Clyde. Sua pistola está em sua mão quase mais rápido do que consigo registrar.
“Isso não é bom”, acrescento, prestativo.
“Definitivamente não é bom”, Veronica concorda.
Jelly Boy emite um blorp baixo e trêmulo, como se estivesse tentando se tornar invisível através do poder do pensamento positivo.
O trigo se abre em forma de V atrás de nós quando o espantalho blindado - ou seja lá o que for que ele realmente seja - se aproxima, cortando um caminho pela colheita com precisão cirúrgica. Cada farfalhar fica mais alto, mais irritado. Mais perto.
“Eu odeio trigo”, digo, e então entro em minha postura. Eu cerro os dentes, jogo meus braços na minha frente e flexiono meus bíceps como se a foto do meu anuário do ensino médio dependesse disso. Fico surpreso quando o truque Mão do Mago na minha lista de atalhos se acende fracamente, como se estivesse online e pronto para disparar. Essa é uma nova função, noto, antes de pressionar mentalmente o gatilho duas vezes.
Um zumbido começa baixo em minha barriga e sobe, zumbindo por meus ossos. Meu corpo inteiro pulsa como um diapasão. Sinto isso nos meus molares. Meus olhos lacrimejam. Algo profundo dentro de mim clica. Minha barra de Stamina aparece, no canto superior direito do meu HUD. Uma linha verde sólida. Ela afunda - só um pouco - quando o poder sai de mim.
O ar estoura. Duas nuvens de névoa prateada explodem de cada lado de mim com a urgência de latas de refrigerante sacudidas até o inferno e abertas. Lefty e Righty se materializam, meus manos bíceps de além do véu, mãos flutuantes feitas de músculo e caos forjados em mana cintilante.
“Vamos trabalhar, rapazes”, sussurro.
Lefty e Righty se ajudam a estalar suas juntas fantasmas antes de assumir uma postura de luta pronta. Dou alguns passos cautelosos para trás, tentando criar um pouco mais de distância entre mim e o pesadelo que surge em nossa direção.
“Ok”, murmura Veronica, com a voz tensa. “Qual é o plano aqui?”
“Passo um”, diz Clyde. “Não morrer.”
“Passo dois?” pergunto.
“Bater nele até parar de se mover”, diz ele.
Estou presumindo que não há passo três.
A parede de trigo explode quando a figura blindada emerge. Está perto o suficiente para acionar uma mensagem do Sistema.
Novo Monstro Identificado: Golem de Grãos e Carne, Nível 12
Classificação: Golem Simples
A coisa é pior de perto. Está costurada como se Frankenstein estivesse trabalhando horas extras e bêbado… e um caipira. Seu volume. Sua pele tem a aparência cerosa e muito apertada de um frango assado que foi ressuscitado e colocado em um daqueles rolos de cachorro-quente de posto de gasolina para preservar sua vida. Manchas daquela pele nojenta e bronzeada pelo sol se interligam com o que parece ser pedaços de estopa. Costuras pretas prendem tudo. Seus olhos queimam com uma energia verde radioativa.
Clyde não espera.
Bang! Bang!
Uma bala ricocheteia na armadura do ombro da coisa, amassando a armadura enferrujada. A outra se enterra no pescoço do Golem com um pedaço molhado, enviando pedaços de linha e cartilagem voando como confetes de festa zumbi.
Ele não se importa. Seus olhos verdes brilhantes permanecem fixos em nós… em mim.
Ele apenas lentamente, desajeitadamente levanta uma mão e aponta um dedo retorcido para o chão. O dedo é incrivelmente humano, sujeira sob suas unhas amareladas.
A terra em seus pés racha. Uma espiral de raios verdes percorre a sujeira.
Fwoomp!
Uma forquilha surge da terra. É grande. Mais longa do que qualquer ferramenta agrícola prática deveria ser. Haste de madeira enegrecida, três longos dentes brilhantes, cada um em forma de garra. O golem a pega e gira como um artista marcial experiente. Ele nivela a arma para nós, e juro por Deus que os olhos da coisa cintilam com uma pitada de sorriso.
Infelizmente para ele, é tudo um pouco teatral demais. Lento demais, filho da puta!
“PEGUEM ELE, RAPAZES!” eu rugi.
Lefty e Righty detonam para frente em rajadas gêmeas de rastros de vapor prateado. Eles atingem o golem como foguetes gêmeos.
SMACK.
Righty vai para a mandíbula - há uma rachadura satisfatória quando seus nós dos dedos batem no capacete da coisa e a cabeça do Golem se vira para o lado.
WHUMP.
Lefty dá um uppercut direto na caixa torácica. Há um splorch audível, como se alguém estivesse socando uma lanterna de Halloween cheia de mingau frio. Pedaços de feno, grãos de milho e algo que parece suspeitamente um pulmão escorrem da ferida.
O Golem cambaleia.
Eu não sei se ele pode sentir dor. Mas ele com certeza registra o dano.
Ele solta esse gemido baixo e gorgolejante que soa como um trator morrendo em suas últimas pernas. Ele tenta girar a forquilha novamente, mas Righty agarra seu pulso enquanto Lefty simplesmente vai à loucura em seu rosto com tapas minúsculos e carnudos.
Clyde recarrega. Veronica avança com seu martelo, as botas batendo contra a terra seca como tambores de guerra.
Minhas mãos espectrais ainda são muito rápidas no salto. Righty solta o pulso do golem e soca-o no intestino para completar a ação.
O golem cai de joelhos, vazando feno e farinha de milho.
Assim que Clyde está prestes a puxar o gatilho e enviar o Sr. Pesadelo de Feno para a aposentadoria antecipada permanente, ouço algo atrás de mim.
Parece espanhol, se tivesse sido enxaguado em um moedor de carne e depois gritado por alguém que nunca viu pontuação. Tem ritmo, no entanto. Vou dar isso a ele.
Um pulso atinge minha mente, ondulando por meu cérebro e meu próprio crore.
. . .
E o Sistema está em buffering?! Você está de brincadeira.
Ding!
[Integração de Idioma para concluir.]
“O QUE NA TERRA VOCÊS ESTÃO FAZENDO COM MEU GOLEM?”
Eu congelo.
A voz é velha, irritada e temperada como uma frigideira de ferro fundido que está fritando pecados desde o primeiro éon.
Eu me viro, tomando cuidado para fazê-lo o mais lentamente possível. Como melaço tentando não ser assassinado. Incluo levantar as mãos com cuidado, palmas abertas em direção ao homem parecido com um elfo.
Meus olhos se fixam no cano de uma espingarda. Essa coisa é enorme. De duas mãos, acabamento dourado entalhado. Tem dentes. Literais. O cano é irregular na extremidade como se alguém o tivesse esmagado na caveira de um urso e pensado: "sim, parece certo". Uma língua se estende da boca aberta da arma e lambe seus dentes, ansiosa para atirar em nós.
O homem que a segura parece dormir na sujeira e luta contra porcos selvagens por diversão. Ele é mais alto que eu, ombros largos e espesso daquele tipo de força áspera e sorrateira. Seus braços são mais cordados do que esculpidos.
Ele tem pele bronzeada, e seu cabelo - loiro, talvez descolorido pelo sol - está recuando como uma maré que desistiu. Mas é longo nas costas, amarrado em um rabo de cavalo crespo. Suas orelhas são pontudas. Como... realmente pontudas. Élficas. Mas errado. Como se alguém esticasse um elfo para os lados e esquecesse de parar. Seus olhos são amendoados, vítreos e espaçados um pouco longe demais. Ele olha para mim como se estivesse tentando decidir se me atira ou me casa com sua prima-irmã-esposa.
Eu levanto minhas mãos como um bom cidadão de Não-Se-Mate-Terra.
“Que diabos os humanos estão fazendo tão ao norte?... Não parecem selvagens também”, diz o homem, embora seja claramente para si mesmo, como se não pudesse entender ele mesmo.
Eu pigarreio cautelosamente, então digo: “Uh… Viemos em paz—”
“Não pretendemos nenhum mal, senhor”, interrompe Clyde, curvando-se gentilmente nos quadris. “Viajamos de uma terra muito distante e estamos simplesmente procurando direções e talvez alguma assistência para chegar a qualquer cidade ou vila próxima… Isso é algo que o senhor poderia ajudar? Se sim, podemos ir embora.”
Observando o rosto do homem, eu juro que ele acabara de testemunhar um cachorro andando sobre as patas traseiras preparando um expresso. Ele fisicamente impediu sua mandíbula de cair no chão em total choque com as palavras de Clyde.
O homem estreita os olhos. Ele ainda está com a arma apontada diretamente para meu peito. “Esses selvagens podem realmente me entender?” ele murmura.
Bem, isso é uma merda…
“Você não está falando nenhuma bobagem”, ele murmura. Seus olhos se estreitam, mudando entre nós três e Jelly Boy como se estivesse fazendo um cálculo mental. E espero que estejamos do lado certo da equação.
A fazenda se aproxima na distância, uma relíquia de dois andares. Uma leve brisa passa entre nós. Cheira a uma combinação de feno molhado e mofo. Provavelmente do golem aqui…
“Não”, digo, lento e cuidadoso. Solto um suspiro que não percebi que estava segurando o tempo todo. Eu me concentro no homem com os traços alongados e angulares, o que produz uma mensagem básica do Sistema.
Identificado: Fazendeiro Baptiste, Fazendeiro Nível 15
Nível 15?... Sério?!
“Você está… falando.” O homem se aproxima, arma ainda solta em suas mãos, mas não exatamente sem apontar para nós. “Vocês são humanos. E vocês falam?” Seus olhos nos examinam, parando em mim para absorver os jorts e a camiseta do Fleetwood Mac. É como assistir alguém testemunhar um pequeno alienígena cinza sair de uma nave espacial no meio do nada.
“Fazemos… Somos”, diz Clyde.
O Fazendeiro Baptiste ignora Clyde, reajustando sua espingarda para mim. O que realmente não é legal!
“Você é do sul, então?” ele pergunta. “Como você chegou tão ao norte sem ser comido, esfolado ou transformado em uma música para os coros de fungos? Nunca vi nenhum selvagem tão ao norte que não tivesse uma coleira.”
O olho de Clyde se contrai, mas é quase imperceptível. Ele solta um suspiro como se estivesse segurando desde a terça-feira passada. “Longa história.”
“E uma estranha”, acrescenta Veronica. Os dois são tão bons com a mentira. Eu só quero perguntar a este Fazendeiro Baptiste do que diabos ele está falando, porque não faz sentido para mim.
“Estaríamos dispostos a compensá-lo por seus problemas”, diz Clyde. Há o menor flash de luz pixelada perto de seus dedos, que pode ser facilmente interpretado como um truque da luz solar. Mas uma pequena peça de ouro, uma moeda do tamanho das antigas moedas de um dólar dos EUA que costumavam estar em circulação, aparece em suas mãos do nada.
Eu honestamente tinha esquecido que eu também tinha ouro em mim. Eu tinha obtido várias peças durante meu primeiro Portão e elas passaram todo o tempo desde então no meu menu de Inventário (embora não façam parte do meu Inventário real).
À vista da moeda, vejo os olhos do Fazendeiro Baptiste brilharem. A extremidade da boca de sua espingarda abaixa ligeiramente, torcida em uma carranca.
Eu suponho que o dinheiro fala. Mesmo em outros Reinos.
Ok, parece que finalmente estamos chegando a algum lugar.